他们继续默默地走了几分钟。
“这条小径。”萨特思韦特先生开口道，又停住了。
“属于我。”奎恩先生说。
“我想是的，”萨特思韦特先生说，“不管怎样，我想肯定是的。它还有另一个名字，当地人结它起的名字。他们称它‘情人路’。你知道吗？”
奎恩先生点点头。
“但无疑，”他温柔地说，“每个村子里都有一条‘情人路’？”
“我想如此。”萨特思韦特先生说，微微叹了口气。
他突然觉得老了，与形势不相宜，一个瘦小于巴的老顽固。他的两旁都是灌木篱，非常青翠，生机勃勃。
“我想知道，哪儿是这条小径的尽头？”他突然问道。
“它的尽头——在这儿。”奎恩先生说。
他们绕过最后一个弯。小径尽头是一块荒地，几乎就在他们的脚下，是一个敞着的大坑。在里面，罐头盒在阳光下闪闪发光；还有一些已经生了锈成了红色的罐头盒，已经没有了光泽；还有旧靴子，报纸碎片；不计其数的零碎东西，对任何人都没有价值。
“一个垃圾堆。”萨特思韦特先生惊呼了一声，深叹了口气，愤愤不平。
“有时候，在垃圾堆上有很美妙的东西。”奎恩先生说。
“我知道，我知道！”萨特思韦特先生叫喊道，然后稍微有点忸怩地引述，“把那个城市里最美丽的那两件东西拿给我，上帝说。你知道后面是什么了吧，呃？”
奎恩先生点点头。
萨特思韦特先生抬头看了看座落在悬崖峭壁边缘的那座小屋的废墟。
“不大可能成为一所房子的一道漂亮的风景。”他评论道，“我猜在那些日子里，这儿不是个垃圾堆，”奎恩先生说，“我想，登曼夫妇刚结婚的时候住在那儿。老人们去世后，他们搬进了大房子。那所小屋被拆除了，他们开始挖掘这儿的岩石——但没多少东西可挖，如你所见。”
他们转过身来，顺原路返回。
“我猜，”萨特思韦特先生微笑着说，“在温暖的夏夜，许多夫妇来这条小路散步。”
“可能。”
“情人们，”萨特思韦特先生说。他若有所思地重复着这个词，根本没有英国人通常
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